À cheval sur la ligne

C'est la panique ici. Parce que je crois que depuis mardi, ma vie ne sera plus jamais la même.

J'ai fait une chute mardi matin, en me rendant au boulot. Un trottoir glacé, un pas mal assuré (ou trop, selon le point de vue), une cabriole et je me suis retrouvée à plat ventre sur la glace, mes deux mains ayant absorbé la grande totalité de l'onde de choc.

J'ai réussi, aux prix de multiples efforts d'équilibre à me relever (maintenir le centre de gravité au plus bas, un pied, deux pieds, se redresser... voilà à quoi sert toutes ces années d'éducation physique à la petite école!). Et j'ai vu du sang. Et je me suis sentie défaillir. Comme à chaque fois où je vois du sang finalement.

J'ai retiré mes pansements ce matin. Ma main gauche (celle du coeur) est maintenant saccagée. Une fine ligne qui cicatrise lentement orne maintenant ma paume gauche. Une ligne aussi fine que celles initialement implantées lors de ma fabuleuse conception intra-utérine.

Les lignes de ma main sont maintenant fuckées. Cette plaie, une fois guérie, créera une ligne supplémentaire à ma paume. Une ligne d'un pouce et demi environ. Une maudite ligne qui traverse allègrement ma ligne de vie. Shit.

Elle la coupe outrageusement. Et puis là, je suis prise avec ce nouveau dessein. Et comme chacun le sait, c'est tellement pas évident de savoir quelle partie d'une ligne de vie définit un âge. Shit.

Est-ce que cette nouvelle marque changera mon destin, ma finalité? J'essaie d'évaluer la période ultérieure qu'elle découpe. Peut-être 40 ou 50 ans. Peut-être 70 aussi. J'ai toujours été nulle avec les lignes de la main.

Jamais, avant aujourd'hui, je n'aurais pu croire qu'une chute banale pouvait réduire l'espérance de vie.

Shit.