Au début, il ne s'en rendait pas tellement compte, mais
l'avenir pour lui avait cessé d'avoir la moindre importance. Il n'y
songeait tout simplement plus. Le passé grugeait ses jours d'une manière
qui lui convenait. Il n'envisageait pas pour autant les années enfuies à
la façon d'un paradis perdu. Seul comptait le vertige de ce qui a été et
ne sera plus.
Tu ne me dis jamais que je suis belle et autres nouvelles. Le père, le fils. Gilles Archambault.
04 novembre 2007
Entre les lignes
Publié par P@ndore vers 09:41
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